Aire frío aún tras lo negro: Son todos los mirlos. Detrás, la velocidad de la luz en sus ojos, la más clara, un brote caliente: El sonido largo de los días.
El miedo en la mente. Se llega por el camino nevado, por la luz encendida; no por la estrella. Este espejo sobre el que caen los pájaros del mundo cuando pierden su imán: Se transparentan. Nada aquí se dice, salvo la sed. Lo demás suena: El corte eléctrico de los peces, la grieta en el hielo, los buques cargados de hilos, siempre la fractura salina, lo que no tiene sombra, sin embargo suena. Esta orilla al norte en la que permanecemos.
Antes de caer siente la raíz atravesar su zapato atar la tierra al hueso sostenerla
